Att läsa
Christine Falkenlands Sfinx är som att stiga ner i en kall flod, som obönhörligt drar med dig nedåt. Du kan inte avgöra varthän du är på väg - det enda du är säker på är att det kommer sluta illa.
Kanske borde jag ha varit förberedd på att det var så det skulle komma att kännas, men jag kippar ändå lite efter luft när jag läser. Berättelsen om den första hustrun, den övergivna, utnyttjade och liksom kasserade, är så mörk att jag stundtals nästan inte förmår läsa vidare. Samtidigt är det skildrat på ett så lyriskt och snyggt sätt, med sådan fullständig kontroll över texten, att det ändå blir ett slags skev njutning att läsa.
Snarare än en rak berättelse från punkt a till b, är
Sfinx en intuitiv beskrivning av ett tillstånd. Hon, som var den första kvinnan, har flyttat in alldeles nära ex-maken och hans nya, perfekta fru. Hon iakttar dem, och skriver brev riktade till den nya hustrun.
Allteftersom tiden går, gör Falkenland det med små små medel klart att kvinnan har slagit in på en allt farligare väg. Hon nöjer sig inte längre med att betrakta dem på avstånd, hon smyger in i huset när de är borta, hon försummar helt sin egen dotter, hon tränar stenhårt och äter nästan ingenting för att - ja, vadå? Vad är det egentligen vår opålitliga berättare planerar? Ingenting bra, I tell you.
Jag hade gärna sett lite mer action och lite mindre beskrivning, även om den är synnerligen snyggt gjord. Stundtals känns det som att allt mörker, elände och ångest tar överhanden och dränker både roman och läsare. Men Falkenland håller stenhårt i romanen, gör just det som behövs för att den ska bli sådär perfekt i allt sitt obehag, och även om jag inte älskar den oreserverat, blir jag kraftigt imponerad över hur hon skriver. Falkenland blir bara bättre och bättre som författare, och när man läst sista sidan i
Sfinx stänger man boken med en lätt förtjust rysning.
Andra som också har läst:
DN,
SvD,
Fiktiviteter,
Böckerx3,
Dark Places,
Dagens bok.